Phönix-Embers & EVE Die Simulacron-Plattform (RP-Geschichte) (Teil 4)
„Hei, ähm hallooo Teeechnikeeer. Setzen sie sich wenigstens in einen Sessel. Die Kälte am Boden ist ihrem Körper nicht zuträglich und sie werden sich verkühlen. Das können wir dann zwar beheben, aber es währe ein unnötiger Aufwand und verbrauch von Reserven die ich im Moment nicht ersetzen kann.“ Mike spürt die Kälte des Bodens und eine seltsame Verkrampfung im Rücken, sowie Prellungen die vom Sturz her rühren. Das aufrichten ist eine Tortur, und erst der weiche Kunstledersessel aus regenerierendem schwarzen Leder mit Sitzheizung und Massagefunktion bringt Linderung. „Also gut Eva. Wie Groß ist das Gebiet im Moment? Also das Gebiet im Simulacron meine ich.“ Es dauert eine paar Sekunden. „Für den Fall das eine grobe Schätzung reicht. Würde ich sagen es könnten so um die dreihundert Lichtjahre sein … oder auch dreitausend. Mir fehlen da die Rellationen.“
„Lichtjahre?“ Mehr kann Mike nicht krächzen. „Ich wollte eine Entfernung keine Zeiteinheit.“ „Oh das ist ein Missverstärndnis.“ „Dann gib bitte die Entfernung an.“ „Neinein Lichtjahre ist eine Entfernungseinheit. Licht Sekunden sind dreihunderttausend Kilometer.“ Gruseln erfasst Mike „Eine Lichtminute ist sechzig mal so lang. Was bei einer Lichtstunde um weitere 60 multipliziert wird.“ So langsam dämmert die Ahnung wo es lang geht. „ Der Licht-Tag sind das ganze mal vierundzwanzig und das Lichtjahr hat dreihundertfünfundsechzig Tage. Aber aufgrund ihres angeschlagenen Gesundheitszustandes verschweige ich die Kilometer-Zahl lieber.“ Der Versuch das nach zu rechnen scheitert an dem Unvermögen sie dergleichen vor zustellen.
„Wie währe es mit ein wenig Ablenkung und sie reparieren mich?“ Ein Rundumblick ergibt nichts was nach Werkzeug und Ersatzteilen aussieht. „Womit?“ … „Oh.“ Dieses eine Wort bedeuten das ende aller Hoffnungen eines ganzen sehr langen Lebens. „Die Ausrüstung konnte nicht transferiert werden. Wir haben ein Problem. Genauer gesagt ICH habe eine Problem. Sie werden sich Ersatzteile in den Imperien besorgen müssen. Dabei ist ihre Aufenthaltsberechtigung limitiert bis in drei Stunden, sechs Minuten, siebenundzwanzig Sekunden. Das wird sehr knapp.“ Mike schwant böses. „Was passiert mit mir in diesen drei Stunden?“ „Der Körper Stirbt.“ „Stirbt??“ „Ja.“ „Kann man das abändern auf unlimitierte Aufenthaltsgenehmigung?“ „Jaa *erfreut* soll ich ? Darf ich? .. Und schwubs es ist geschehen.“ „Ähm ich bin ja dankbar, aber ich habe das noch nicht befohlen.“ „Uh, das tut mir dann Leid, ich kann meine Aktionen nicht wieder umkehren. Einer der Nachteile der Verkleinerung. Sie werden damit jetzt bis zu ihrem Tode leben müssen.“
„Also gut, ich würde gerne einen Bericht nach draußen senden. Wie geht das?“ „Von hier aus gar nicht. Nur von draußen. Aber da sist kein Problem. Wenn sie jemand draußen Weckt, wird ihr Körper hier weiter herumlaufen und so tun als währen sie noch hier. Den Bericht können sie dann direkt vor Ort abgeben und später wiederkehren. Sollte ihr Körper sterben, werde ich ihnen einen Neuen einschleusen und sie dann dorthin transferieren lassen. Die Technologie dazu stammt übrigens von den Bewohnern dieses Universums ab. Wo wir gerade dabei sind. Sie werden ein Raumschiff brauchen und selbst Pilotieren müssen…“ Entsetzen packt Mike „… außerdem ist Nacktheit nicht Gesellschaftsfähig. Ich stelle ihnen eine einfache Kleidung her. Und bevor ich es Vergesse, der Einfacheit halber werden sie POD-Pilot sein.“ „POD-Pilot? *krächzt* ist das besser als Pilot?“ „Oh ja, POD Piloten sind in einem Glastank gefangen und direkt mit dem Schiff Verbunden. Das macht sie viel Effizienter. Ich sende einfach einmal einen Grundkurs in Piloting in ihren Erinnerungssektor des Gehirns.“
Wilde Blitze zucken vor Mikes innerem Auge und die visuelle Wahrnehmung schwankt. „Das kann ich natürlich nicht all zu oft machen. Zu ihnen gibt es jetzt einen Namen zur Tarnung und..“ *Brizel* „Personal-Akten, gefälschte Zeugnisse,..“ *Blitzelbritzel* „Sprachen, Kreditkonto, Verhatensgrundregeln“ *Spratzel* „Rechte und Gesetze,“ *Britzel* „Technische Grundausbildung“ *BLITZ* „Waffenkontrolle“ *Britzel* „Und zuletzt aber nicht als unwichtigstes. Ihre Versicherungsdaten“ *Spratzel* Mike hängt stöhnend über dem Sessel.
„Ach ja, ein paar nicht Implantierte Informationen. Merken sie sich gut. Die ersten ernsten Anomalien wurden vor 940 Jahren in dem Sonnensystem Emolgranlan erkannt. Dort lebten Damals ein Clan Namens Kristallpanter. Herumreisende Händler. Dieser Clan soll zwar Ausgestorben sein, aber fragen sie einfach mal die örtlichen Händler ob die was wissen. Sind sie bereit?“ „gnargh“ Ein leidendes Stammeln ist die Antwort, denn zu mehr ist Mike nicht mehr fähig. „Gut, das kann ich als Ja gelten lassen. Da im Moment kein Raumschiff hier ist und meine Kleidungsvorräte auch nicht sehr haltbar sind, nutzen wir Plan B. Sie werden in einer Kloneinrichtung wiederbelebt und kriegen ein Versicherungs-Schiff, sowie Kleidung vor Ort. Tun sie verwirrt, das kommt beim ersten Mal öfters vor und ist nicht ungewöhnlich. Viel glück ich erwarte ihre Rückkehr. Und denken sie daran. Finden sie die Technologien und sorgen sie für deren Existenzauflösung. Beenden sie den Brand und kommen sie mit Ersatzteilen zurück.“ Noch während Mike „Wie komme ich zurück. Koordinaten..“ stammelt trifft ein Laser die Brust und zerstört das Herz. Nach einer Kurzen endlosen Sekunde öffnen sich die Augen „Willkommen zurück im Leben Pilot!“ (von jetzt an gespielt)
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